Receita

O leão, inovador, mal tinha acabado de matar.

A caça arfava; seduzida pela caçada se entregava; olhos gozosos enquanto o rei descansa.

O elegante leão, surpreendentemente, pausa tudo.

Revisa o tempero e o tempo. Os filhotes famintos deliram. Em cuidadosa aula ensina: caça fresca de bom aspecto, bem escolhida; dá-lhe algumas patadas; está gloriosa e realizada. Apenas proteina, nenhuma história.

O leão, caçador galã, não revela de quem é o mérito da caçada.

Olha para a plateia com olhos humanos.

Concorrentes, conhecidos e chegados admiram.

O carnívoro descansa sua arma afiada sobre a forma vazia.

Os veganos não concordam, mas são frágeis e alternativos.

Recusam-se a ser vistos como doadores de vida que são.

O Leão,

Descreve sua receita sobre morte: luta bruta, involuntária e repetida; ânsia de vida.

A caça, salpicada de moscas famintas como temperos, empanada no pó dos antepassados e no suor de sua luta perdida aguarda, da fome que não é sua, a boca enorme e a transubstanciação amarga.

No último dia, último de todos, o gosto do próprio sangue.

Deus, meu Deus! Por que a abandonaste?

Em câmera lenta, o mestre revisa cada detalhe:

A superioridade em dissimular o ataque, a troca de olhares na sedução mortal e como será levada ao santuário escondido: boca grande, dentes fortes, paciência; a garganta se abre: terra podre, terra sagrada, vida sugada.

Com urro desencantado expõe a intimidade do que conhece como dor, como obrigação nas caçadas:

apenas teatro, superficial; um clássico de fim de noite.

Não há segredo que resista aos dentes agudos, nem tempo para confessor.

Nem há tempo! E o tempo não interessa mais. Nada mais interessa.

No saque, conclui o sacador, a carne preenche a vida. E só!

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